Entrevista para El correo Miranda de Ebro. 23 de noviembre de 202 Adolfo Marchen
Ahora que me habitas supone, también, un encuentro con el padre durante el tránsito de la vida hacia la muerte; aquellos cinco días que transcurrieron en el Hospital, en paliativos, y donde pude comprender, primero como ser humano y después desde la perspectiva de un creador –siempre presente– que el azul de las paredes, por ejemplo, supusieron (para él) el cielo que yo creía, existía sólo en el exterior, más allá del cristal de las ventanas. Muchos de los poemas tienen como fondo ese escenario azul donde mi padre veía, por ejemplo, la espuma de las olas y yo lo intentaba; intentaba acceder a algo desconocido que, por supuesto, no logré alcanzar (apenas rocé la superficie) hasta concluir, con el poema homónimo, este libro donde el lector o la lectora encontrará y sentirá que nada resulta imposible y que en la pequeñez y lo que no entendemos (o comprendemos) también habita la certeza y la belleza; lo posible. Y también, esa esperanza que nos queda cuando perdemos o creemos haberlo perdido todo.
Al margen de la leyenda o el mito en torno a mi figura (y no soy nadie), la respuesta resulta más sencilla. No he dejado de viajar (sobre todo por regiones de España y el sur de Francia, incluyendo la isla de Córcega y París) y he vivido en numerosas ciudades y/o pueblos como Burgos, Plasencia o Les Planes, muy cerca de Barcelona). Fue en el año 2005, aproximadamente, cuando abandoné Miranda por segunda vez y, tras mis idas y venidas, recalé en Vitoria, debido a la enfermedad de mi padre y su posterior fallecimiento. De esto va a hacer cuatro años; el próximo 10 de enero. Años necesarios para que, llegado el momento, sonase (una vez más) la campanilla interior que me advertía que ya era el momento de partir, de nuevo. Entonces, Miranda se convirtió en esa Ítaca, necesaria y oportuna, sin que yo reconozca realmente el motivo (o los motivos). Mientras que Vitoria, una vez más, se quedaba como esa ciudad del poema de Kavafis donde, como dice uno de sus versos: «buscaré una ciudad mejor que esta». Barcelona o Madrid son ciudades, después de lo vivido, demasiado grandes y ostentosas para terminar mis días y ciudades más pequeñas o pueblos más «chicos», no me decían nada. Y regresé, por tercera vez, a Miranda; una ciudad que ha cambiado mucho, como yo (evidentemente), después de casi veinte años de ausencia. Y en los dos meses que llevo de adaptación siento que mi elección ha sido acertada. Por primera vez, es curioso y no una tontería, siento las raíces, que no la identidad; una sensación completamente nueva. Algo, también te confieso, que me dice por dentro que aquí me quedaré, por fin; y lo que estoy haciendo, cada paso, lo siento firme y definitivo. Además de adaptarme estoy sanando también esas heridas que todo camino y su trayecto dejan. Porque, como dice el escritor Pedro Juan Gutiérrez: adoro mis cicatrices (y también tatuajes); no las heridas. En este sentido, Miranda también me está mirando a los ojos (digamos) para decirme sin palabras que es ya hora de parar o detenerse y, en este sentido, me siento (por primera vez) en mi casa. Además me siento, hasta la fecha, acogido y, cada vez más, certero.
También me adentré en el terreno de la pintura y llegué a exponer en salas como La Casona de Amurrio o en Lejona (Bizkaia), pero me percaté de que aquello no era lo mío. No diría que soy un pintor frustrado; en todo caso, me reconozco un creador inquieto. Volviendo a la palabra, también puedo decirte que poco a poco me he ido adentrando en el terreno periodístico. Aprendiendo siempre, autodidacta y, en este sentido, he publicado entrevistas, reseñas, artículos que versan sobre literatura, cine o música y reportajes. Sí, me reconozco multidisciplinar porque todas las artes me enseñan y me aportan algo diferente. En definitiva, me considero un creador inquieto, siempre a la búsqueda de nuevos horizontes; eso sí, inmerso siempre en esa burbuja que es la palabra, en cualquiera de sus facetas y aspectos.
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